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易北河的风带着湿冷的腥气，卷着落叶拍打在奥迪100的车窗上。
车刚停稳，陆铮便推门下车。
他不等老刘绕过来搀扶，手中那根紫檀木拐杖“笃”地一声扎在地上，借力起身。左腿裤管下，金属支架撑出硬朗的轮廓，但他脊梁挺得笔直，像杆插在汉堡夜色里的标枪。
“轮椅收了。”陆铮摆手拒绝了小张，“几步路，老子走上去。”
苏云晚没拦着，只静静看着。那个曾在担架上被施泰因断言“这辈子离不开轮椅”的男人，如今每一步虽沉重，却走得稳如泰山。
推开公寓门，二十二度的暖气扑面而来，驱散了满身寒意。
这是他们在汉堡的最后一夜。
“收拾一下。”苏云晚脱下羊绒大衣挂好，环视这间一百平米的公寓。这里不比北京的专家楼宽敞，却见证了陆铮从红河死人堆里爬回来，咬断纱布拔钢钉，又在施特劳斯的宴会上大杀四方。
墙角，三个大号行李箱张着大嘴。
苏云晚动作利落，几份绝密文件封入档案袋，旗袍和衬衫整齐码放。
客厅另一头，陆铮正在进行特勤局标准的“痕迹清除”。
他的目光锁定了茶几上一个丑陋的水壶——壶身满是裂纹，接口处溢出难看的黄色胶渍。那是半个月前，他为了不当废人，强行脱拐倒水摔碎后，趴在地上花十分钟粘好的。
还有厨房水槽下，那根缠着发黄布条、甚至带着干涸牙膏痕迹的进水管。
“这都什么破烂玩意儿。”
陆铮皱眉，低骂了一句。在他眼里，这是他生活不能自理、狼狈不堪的铁证。
他是陆铮，是特勤局的利剑，不是连水壶都拿不稳的残废。
“小张，”陆铮头也不回，“拿个垃圾袋，把这些破烂装走，别带回北京丢人现眼。”
小张刚掏出黑袋子，一道清冷的声音突然响起。
“放下。”
声音不大，却带着不容置疑的力度，比陆铮在战场的指令还管用。
陆铮动作一僵，转身不解道：“晚晚，这壶都漏水了，那水管上全是牙膏味，让总务司老赵看见，指不定怎么笑话我。”
苏云晚没理会，几步走来，直接从他掌心夺过那个丑陋的水壶。
随后，她转身从衣柜抽出一条价值两百马克的羊绒围巾，毫不犹豫地将破水壶放在中央，像包裹一件稀世元青花，一层层细致缠好。
“这……”陆铮喉咙一哽。
苏云晚包好水壶，将其郑重放进行李箱最深处的夹层。做完这一切，她才抬头，目光直直撞进陆铮眼底。
“陆铮，你觉得它是破烂？”
她指着箱子，眼眶微红却笑得骄傲：“这是你第一次脱拐走路的证据。那天我回来，看见你趴在地上满手血和玻璃渣，但你把它拼好了。”
“对我来说，这道裂痕不是你摔倒的证据，而是你站起来的勋章。”
“还有那根水管，”她指向厨房，“那是你忍着钢钉撕裂的剧痛修好的。没有它，这公寓早淹了。”
“这两样东西，比施特劳斯赔给国家的那一千万马克，更值钱。”
客厅死寂，唯有窗外风声呼啸。
陆铮攥紧拐杖，指节泛白。心脏像被一只温柔的大手狠狠揉了一把，酸涩得发胀，又暖得发烫。
他以为的耻辱柱，在她眼里竟是功勋章。
这个女人，总能在他觉得自己低到尘埃里时，把他捧上云端。
“行。”陆铮垂眸，掩去眼底翻涌的情绪，嗓音沙哑，“听领导的。带回去，摆博古架正中间，把老赵那几瓶茅台挤下去。”