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“借你的屁股用用。”
陆铮把碗拿出来，倒扣在流理台上。
碗底那一圈未上釉的粗糙砂面，正是天然的磨刀石。
他左腿虽然打着钢钉，不能承重，但上半身的核心力量还在。
陆铮单手按住碗底，右手握刀，调整了一个标准的战术持刀角度——二十度倾斜。
“霍霍——霍霍——”
有节奏的摩擦声在安静的公寓里响起。
这声音单调、刺耳，却透着一股子令人心安的规律感。
陆铮的眼神专注得可怕，仿佛手里拿的不是一把切菜刀，而是在保养他那把伴随多年的高精狙。
他的手腕极稳，每一次推拉的力道、角度都分毫不差。
随着金属粉末被磨下，原本暗淡的刀刃逐渐显露出一线森寒的白光。
十分钟后。
陆铮停手，随手从头上扯下一根短发，往刀刃上一吹。
发丝轻飘飘地落下，触刃即断。
“这就对了。”
陆铮满意地吹了吹刀刃上的铁屑，嘴角勾起一抹痞笑。
“刀不快，肉怎么香？”
解决了“武器”，接下来就是清理“战场物资”。
陆铮拉开那台双开门的大冰箱，眉头皱得能夹死苍蝇。
冷，太冷了。
入眼全是生冷的切片火腿、各种发霉味道的奶酪，还有几罐子酸掉牙的腌黄瓜。
冷冻室里除了速冻披萨，就是硬得像砖头的面包。
“这帮洋鬼子，天天就吃这些冷饲料？”
陆铮小声骂了一句，心里却是一沉。
怪不得苏云晚瘦得腰上一把就能掐过来，在这种天寒地冻的地方，天天吃这些没热乎气的玩意儿，铁打的胃也受不了。
想起昨晚她胃疼时蜷缩的样子，陆铮心里那股子火气就往上撞。
他在冷冻室的最角落，翻出一个结满冰霜的塑料袋。
打开一看，是一块带皮五花肉，形状不规则，看着像是汉堡国人切剩下的边角料。
“行，有肉就行。”
陆铮又在储物柜深处翻出半袋子没拆封的中筋面粉，还有罐子里只剩底儿的白糖。
没有老抽，没有八角桂皮，甚至连料酒都没有。
这点困难，对于在丛林里吃过老鼠肉、嚼过树皮的兵王来说，根本不算事儿。
只要有火，有肉，有糖，他就能整出一顿像样的“中国味”。
既然没有酱油上色，那就用最原始的法子——炒糖色。
陆铮挽起衬衫袖子，露出结实的小臂线条。
他把重心大半压在没受伤的右腿上，左腿那个沉重的金属支架虚点着地，半个身子靠在灶台上借力。
即便是这样，腿骨深处那几根钢钉依然像是有生命一样，随着每一次重心微调，都在神经上狠狠磨蹭。
那种又酸又钻心的疼，像无数只蚂蚁在骨头缝里啃噬。
陆铮咬了咬后槽牙，额角渗出一层细密的汗珠，但手里的动作没停。
那块解冻后的五花肉被他按在案板上。
磨锋利的主厨刀此刻终于发挥了作用，刀起刀落，带着一种暴力的美感。
“咄咄咄咄——”
原本奇形怪状的肉块，被他精准地修整成麻将块大小的方丁，每一块的肥瘦比例都恰到好处，仿佛用游标卡尺量过一般。
起锅，烧油。
陆铮盯着锅底逐渐升温的油花，眼神比瞄准敌人时还要锐利。
剩下的那点白糖被全部倒进锅里。
他用铲子快速搅动，看着白糖融化，变成浅黄，再变成金黄，最后泛起一种浓郁的枣红色泡沫。
就是现在！