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这一生，他从无败绩，从无退路——被蒙古骑兵追杀时，他跳河躲在芦苇丛里，咬着水草熬过三天三夜；被亲信背叛时，他单骑闯营，用弯刀指着叛徒的喉咙逼其自尽；最艰难时，身边只剩不足千骑，却依旧敢对着万人敌军竖起战旗。
那些年的厮杀，那些年的绝境，哪一次不比眼前凶险？他早已习惯用鲜血铺就前路，用首级证明强权。
撤军二字，从来就不在他的字典里——他是帖木儿，是用铁与火铸就的征服者，是让整个欧亚大陆为之颤抖的名字。只要还有一口气，他的铁骑就该向前，哪怕前方是万丈深渊。
穆罕默德·苏丹硬着头皮抬头：“大汗，明军势大，我军只剩七八万残兵，阿力麻里久攻不下，嘉峪关也没打下来……”
“闭嘴！”帖木儿猛地将案上的银壶砸过去，银器擦着他的耳边飞过，在帐壁上撞出凹坑，“我当年率三万骑兵就能踏平波斯，如今还有八万大军，你竟说撤就撤？”
他转向阿布德·拉扎克，“你呢？忘了你父亲是怎么死的？被奥斯曼的骑兵追得像条狗！你也要学他？”
阿布德·拉扎克的脸色瞬间涨红，握着刀柄的手青筋暴起：“大汗，并非臣下怯懦，只是明军火铳威力太过恐怖，再耗下去，恐怕……”
“恐怕什么？”帖木儿步步紧逼，枯瘦的手指戳向他的胸口，“恐怕连撒马尔罕都回不去？我告诉你们，今日谁敢提撤军，我就砍下谁的脑袋，挂在阿力麻里的城楼上！”
伊斯坎达尔忍不住开口：“大汗，七大军团已折损其四，塔什他们……”
“住口！”帖木儿的怒吼震得烛火险些熄灭，“他们是战死的，不是逃死的！你们想撤军，是怕步他们的后尘？我告诉你们，帖木儿帝国的军团长，只有战死的，没有撤退的！”
他指着帐外，“今日就算只剩一兵一卒，也要把阿力麻里踏平！否则，我何以面对撒马尔罕的百姓？何以号令西域的藩属？”
三人沉默着，没人再敢反驳。
他们知道帖木儿的脾气，这位征服者一生从未认输，当年在德里城下中了埋伏，只剩数千残兵，依旧能反过来屠城三日，如今的挫败，只会让他更疯狂。
“滚！”帖木儿挥手，“给我重整军队，三日内，必须拿下阿力麻里！否则，你们就跟着塔什他们一起，变成城头上的首级！”
“告诉儿郎们，就算是死，也要死在大明的疆土上，任何想要撤离的人，直接斩杀！”
“我帖木儿的军队，从来只有向前的铁骑，没有后退的懦夫。当年在波斯荒漠，渴死的士兵能把血抹在刀上继续冲锋；在德里城下，中箭的勇士会抱着敌人同归于尽。我们的战旗染过里海的血，浸过安卡拉的尸，凭什么要在这片土地上折戟？”
“让那些想逃的人看看塔什他们的首级——他们是死在冲锋的路上，不是缩在帐篷里发抖。从撒马尔罕出发的那天起，我们就该知道，要么踏平中原，要么马革裹尸。现在把这话传遍各营：谁的马蹄敢往后退半步，谁的刀敢对着自己人，就用他的血祭旗，让他的骨头给后面的人铺路。”
“我帖木儿的字典里，没有“撤退”两个字，只有“战死”。让大明的土地记住我们的铁蹄，让后世的人知道，曾有一支远征军，宁肯埋骨异乡，也不会对着敌人转身。”