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季如歌的声音从门口传来，平静无波：“出力盖雪屋的，按工算钱，一人每天再加一百文辛苦钱。赵石头他们维持秩序、守栅栏的，一天三百文文。王婶她们做饭的，按卖出的汤和馒头抽三成利。剩下的，入公账。”
“公账？”老童生一愣，“那……那得有多少？”
“公账的钱，”季如歌看着窗外那片静谧的蓝光，“开春了，咱们再干一笔大的，让更多的人过上好日子。”
老童生拿着毛笔的手僵在半空，浑浊的眼睛里先是愕然，随即涌上难以言喻的光彩。他张了张嘴，最终只是用力地、狠狠地点了下头，一滴浑浊的老泪砸在粗糙的账本纸上，洇开一小团墨迹。
夜更深了。雪村里大部分蓝光依旧恒定地亮着，像嵌在雪地里的一颗颗巨大蓝宝石。
偶尔有穿着厚袄子的客人从雪屋钻出来，裹紧衣服，仰头望着那片仿佛触手可及的、璀璨到令人窒息的星空，发出低低的惊叹。
寒风卷着细碎的雪沫掠过寂静的山坡，吹过那些发光的雪屋，也吹过村公所那扇透出昏黄灯光的破旧木窗。
冻土坚硬如铁，但雪墙内透出的微光，和行政楼亮着的灯，似乎都在固执地宣告着，这片被严寒统治的北境深处，正有股暖流，在悄然涌动。
算盘珠子噼啪响了一整夜。老童生眼珠通红，盯着账本上那个墨团团晕开的数字——雪村开张五天，公账上堆了八百八十七两银子，外加两筐沉甸甸的铜钱。他手指头哆嗦着，把这个数写在另一张干净的黄麻纸上。
天刚蒙蒙亮，寒气呛人。季如歌把这张纸贴在了村行政楼的公告栏上。门前空地上，黑压压站满了人。
万福村能喘气的，几乎都来了。男人们抄着手，跺着脚，女人们裹着头巾，怀里抱着睡眼惺忪的娃，眼睛都死死钉在那张纸上。空气里只有粗重的呼吸声和风刮过枯枝的呜咽。
“都看清楚了？”季如歌声音不大，冻得有点发脆，但每个字都砸进人耳朵里，“钱，是全村一起挣下的。怎么花，也由全村说了算。”
人群嗡地一声炸开了锅。
“八百多两？！俺早就说过，这生意赚钱，赚可多呢。”赵石头他爹，老赵头，嗓门最大，震得旁边人耳朵嗡嗡响。他这辈子也没见过这么多钱堆在一起。
“还要继续盖学堂？”抱着孩子的春草皱起眉，声音带着犹豫，“娃才多大？认那几个字，能当饭吃？还不如多买几亩荒地实在！”
“就是！”旁边立刻有人附和，“请先生不要钱？盖学堂不要钱？白花花的银子填进去，听个响儿？”说话的汉子一脸风霜，显然觉得认字是顶顶不顶饱的事。
他是新来的难民，他觉得读书无用，还不如把粮食填到肚子里实用。
“水渠更要命！”另一个干瘦的老汉蹲在地上，吧嗒着早灭了火的旱烟锅，“开春化冻前挖？那冻土比铁还硬！一镐头下去一个白印子！累死人也挖不了几尺！有那力气，不如想想怎么多弄点粪肥实在！”
“种子钱倒是该花！”王寡妇挤在人群里，声音不高，但很清晰，“开春播下去，秋里才有收成，是根本！”
七嘴八舌，吵吵嚷嚷。说买地的，说置牲口的，说多存粮的，盖过说办学的，更压过说要修水渠的。钱是好东西，可怎么花，人人心里都揣着一把小算盘，噼啪作响，打的都是眼前的饱暖。
季如歌没再说话，就站在那儿，看着。风吹起她额前几缕碎发，脸上没什么表情，眼神扫过一张张或激动、或疑虑、或算计的脸。
吵了小半个时辰，嗓子冒烟的村民们渐渐安静下来，目光又都聚到季如歌身上。
“说完了？”季如歌问。
没人应声。
“行。”她点点头，“钱是公账的，怎么花，大家伙儿定了才算数。现在，举手。同意开春买好种子的，举手。”